Desanimada, cansada.
Iludida.
Amada, será?

Morrendo de vontade de ficar aninhada nos seus braços. Quentinha não rima. Contando os pelos do seu rosto e me perguntando porque meus dentes não te deixam marcas.
E aqui agora, sozinha. Tentando não parecer ciumenta. Não parecer burra.
E tentando fazer com que esses textos não se pareçam com o que de verdade são.
Nem que pareçam idiotas.

Pareço desesperada?